Une maison sale

Anne regarde le fouillis de la cuisine, du salon. Les miettes de chocolat collées sur le couvercle de la poubelle; les restes du gâteau d'anniversaire de son fils Arnaud, fêté deux semaines plus tôt. Le soleil de midi frappe la vitre de la porte-patio, laisse deviner des traces de doigts, de bouches, de langues. Sur le plancher verni, des égratignures marquent le passage d'un camion jaune, d'une auto de police, d'une poussette.

Là où Anne voit des coulisses de jus de pomme sur les murs, des miettes de pain dans les escaliers, des bas sales roulés en boule, sur la causeuse du salon, Anne voit la vie.