La rentrée

Elle a cueilli des fleurs des champs avec sa fille. Elle a déposé le vase sur la table de la salle à manger, devant la grande fenêtre faisant face à la mer. Le matin, elle déjeunait en regardant les fleurs, l'eau souvent calme, le ciel, de l'autre côté de la vitre. Elle était bien.

Depuis deux jours, elle est de retour des îles. Elle voudrait y retourner.

Trois semaines de vacances

Les cinq valises sont pleines à craquer. Neuf maillots de bain, de la crème solaire, des vestes en laine, en coton, en polar, des lunettes pour le soleil, pour la mer, pour la vue, des robes, des chandails, des longs, des courts, des légers, des épais, des imperméables, des souliers de course, des souliers de plage, des livres, des ballons, des pelles, du champagne à mettre au frais dès qu'on arrive. Et l'ordinateur portable qui reste à la maison.

Martin Léon

Ça ne va pas très bien entre lui et elle. Le patron pour lui, les finances pour elle. Le lit pour lui, les enfants pour elle. Et les rides aussi, et le ventre pour elle. Alors, lorsqu'ils sont ensemble, c'est rien qui va.

Pourtant, alors qu'elle roule dans sa voiture au rythme d'une chanson de Martin Léon, elle s'imagine ouvrir la porte de la maison et se presser d'aller le rejoindre. Elle pense à garder ses souliers à talons malgré le bois verni du plancher de chêne. Elle rêve de laisser faire le porte-document et les messages sur le cellulaire, d'arriver en coup de vent et de balayer son visage d'un baiser tendre. Pour rien, sinon pour faire comme dans la chanson.

Quand elle stationne dans l'allée devant le garage, elle est prête. Jusqu'à ce qu'elle coupe le moteur de la voiture. Tout à coup, la magie disparait dans le silence de la nuit. Elle n'a maintenant qu'une envie: aller se coucher.